Non serve essere dei viaggiatori per apprezzare la praticità dei libri tascabili per bambini.
Basta essersi trovati almeno una volta in attesa da un pediatra, al ristorante, in auto con il figlio minore in attesa che il maggiore esca da scuola (o viceversa). Insomma: basta essere un genitore.
Il panorama degli albi illustrati tascabili si sta rapidamente espandendo, in risposta a queste esigenze: pochi mesi fa avevo dedicato un post a questa categoria, indicando le collane più interessanti sul panorama editoriale.

A queste si è da poco aggiunta "I Piccoli Castoro": gli albi più belli di Editrice Il Castoro riediti in una versione adatta a "piccole mani e piccole tasche".



Già, perché i tascabili (o sarebbe meglio chiamarli "borsettabili"?) hanno in genere anche il pregio di un costo più contenuto, dato dai minori costi di stampa e materiali (la copertina è flessibile e non rigida come nelle versioni originali).

I Piccoli Castoro fa il suo esordio con quattro ironici e amatissimi titoli di Jeanne Willis e Tony Ross. Probabilmente ne conoscete già almeno uno, ma vale la pena ripresentarveli, nel caso non li abbiate mai incontrati.
Li scopriamo insieme uno per uno?

Buon compleanno boa!

Com'è difficile azzeccare il regalo giusto! Lo scopre a sue spese il boa, che ha appena organizzato una festa di compleanno e non vede l'ora di scoprire cosa gli hanno portato i suoi amici della foresta.

Ma i regali non sembrano essere adatti a lui: cosa se ne fa di un pianoforte, se non ha dita per suonare, o di un pallone, se non ha piedi per calciare?


Alla fine, il piccolo boa troverà qualcosa di gradito proprio nel regalo che inizialmente sembrava peggiore di tutti.
Pur concludendosi con una morale esplicitata ("quando ricevete un regalo che non vi piace neanche un po', ringraziate comunque, perché potrebbe rivelarsi il miglior regalo di sempre"), Buon compleanno boa! non ha la pedanteria dei libri didattici, ma procede in modo leggero e curioso durante tutta la narrazione, con la vivacità delle illustrazioni e le espressioni teatrali dei protagonisti.


Fanno sorridere i pacchetti che non celano il proprio contenuto, perché ne ricalcano la forma, e che formano un simpatico parallelo visivo con il boa stesso, il cui corpo si modella secondo gli oggetti che ingoia.

Paolona musona

Le espressioni che disegna Tony Ross sono sempre irresistibili, e questo è forse uno dei casi in cui l'effetto comico è più riuscito.
Paolona musona è una mucca pessimista, con la straordinaria capacità di vedere il lato brutto di ogni cosa. La ritroviamo triste e depressa per la pioggia, per la monotonia del paesaggio, ma anche per eventi gioiosi come il proprio compleanno ("Sono un anno più vecchia").


Accanto a lei, un agnellino, campione di ottimismo e resilienza, che cerca di farle vedere il buono di ogni cosa: la pioggia fa crescere l'erba, i compleanni sono divertenti, il paesaggio fa ridere se lo guardi a testa in giù.


Riuscirà l'agnellino a far cambiare atteggiamento a Paolona?
Mentre leggete la storia per coprirlo, vi potrete godere le impagabili facce della mucca, che condiscono la storia con magistrale ironia.

Gisella pipistrella

Gisella pipistrella è dedicato a chi vede il mondo a modo suo (e a chi fatica a capire che il proprio non è l'unico modo di vederlo).
Appena arrivata, Gisella stupisce gli altri animali perché parla in modo strano: vuole un ombrello per ripararsi i piedi, parla di nuvole che stanno "laggiù", e per lei un albero ha il tronco in alto e le foglie in basso. La prendono tutti per matta!


Sarà il saggio Gufo a svelare il mistero, facendo mettere gli altri animali a testa in giù, per vedere il mondo dal suo punto di vista.
La costruzione del libro gratifica il piccolo lettore, che intuisce prima dei protagonisti quale sia la soluzione, anticipando il narratore del libro.


Curiosa anche la trovata di scrivere il testo al contrario quando a parlare è un animale con la testa in giù (lo apprezzeranno i bimbi in età scolare, che il libro lo leggeranno da soli).

Un tortino di mammut

E infine c'è lui: Un tortino di mammut, che non parla di resilienza, né di punti di vista, né di accettazione dei regali e degli amici, ma fa, semplicemente, ridere.

La storia ha due protagonisti: un grassissimo mammut e un magrissimo, e affamato, uomo delle caverne, che sogna di catturarlo per farne un tortino.



Og, l'uomo delle caverne, chiama tutti i suoi amici, con i loro attrezzi, per catturare il grande animale: chi porta una lancia, chi un carretto per trasportarlo, chi un pentolone per cuocerlo. Sono tutti felici di aiutare Og, in cambio di un pezzetto del mammut da mangiare.

Ma anche il mammut ha degli amici da chiamare in suo soccorso.


Un tortino di mammut diverte con il suo umorismo semplice, con il lessico infantile dei primitivi, per i quali la carne è "la ciccia", i nomi buffi (gli amici di Og si chiamano Ug, Gog, Bog, Nog e Mog) e le ancor più buffe immagini, come il tortino immaginato dal mammut, dal quale escono zampe, zanne e proboscide.

Risate da borsetta, da portare sempre con sé.

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"Testa spalla" di Don Lurio è una canzone che, passati gli anni '80, era scomparsa dalla mia mente, per poi ripresentarsi grazie a un'analogia con "Testa, spalle gambe e piè", adattamento italiano di una canzoncina inglese per bambini che ho conosciuto (ebbene sì!) da Peppa Pig.


Di tutte queste mie improprie sinapsi della memoria, resta un dato certo: giochi, libri e canzoni che coinvolgono le parti del corpo rappresentano per i bambini più piccoli un grande divertimento, oltre che un'opportunità formativa.

Attorno ai due anni (ma anche un po' prima e un po' dopo), i bimbi sono in una fase di scoperta dei movimenti e delle loro potenzialità, di consapevolezza del proprio corpo, di confronto tra il sé e l'altro, di sperimentazione.
Per questo, libri che li coinvolgono fisicamente hanno con loro un grande successo.

Dalla testa ai piedi di Eric Carle (sì, quello del Piccolo Bruco Maisazio) risponde a questa esigenza aggiungendo altri due ingredienti che i bimbi amano particolarmente: gli animali e la struttura ripetitiva.


Dalla testa ai piedi mette a confronto bimbi e animali, con un botta-e-risposta diverso in ogni doppia pagina.
Ogni volta, un animale sfida il bambino a compiere un determinato movimento, tipico della sua specie.

"Io sono un pinguino e giro la testa. Tu lo sai fare?"
"Sì! Lo so fare"

Il bambino è diverso, da pagina a pagina (un messaggio di uguaglianza, se vogliamo: apparteniamo tutti alla stessa specie), e il piccolo lettore è portato a imitarlo.
La lettura non sarà quindi un'esperienza passiva, ma coinvolgerà il bambino nella sua fisicità, portandolo a interagire, ad accogliere la sfida lanciata dall'animale.

L'illustrazione servirà da guida per compiere il movimento giusto.

Così, il bambino si cimenterà nel piegare il collo, muovere le spalle, grattarsi il petto, inarcare la schiena.


Un po' come succede con Morsicotti, anche Dalla testa ai piedi permette di approcciare il libro e la lettura non come un'azione passiva e sedentaria, ma come un'attività coinvolgente, curiosa.

E divertente, come un balletto: "Testa spalla baby one, two threee".

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Quand'è che un personaggio si può considerare parte del patrimonio culturale comune?
Io credo che un buon indice stia nella quantità di paratesti (riletture, sequel, parodie e simili) che è in grado di generare. Basti pensare a quanti cappuccetti rossi, con i loro lupi, abitano l'editoria per l'infanzia.
O a quante narrazioni e spin off ha dato origine Dracula, il più famoso vampiro di tutti i tempi.



Giusto in tempo per Halloween, è uscito, freschissimo di stampa (o meglio, di riedizione) Il giovane Dracula di Michael Lawrence, che del conte sanguinario va a scoprire le origini (o meglio, a reinventarle).

Prima di tutto, il libro presenta un flashback, sul vecchio Conte e il suo acerrimo nemico, che anni addietro aveva tentato di rapirgli il figlio. Poi ha inizio la narrazione vera e propria.
Ci ritroviamo di fronte a un Dracula bambino, gentile e insospettabile: si chiama Goffredo, preferisce il latte al sangue e gli piace dormire di notte anziché di giorno.
Ma è il figlio del temibile Conte, e si sente in dovere di seguire le sue orme, per quanto poco consone alla sua indole.


Si ritrova così a fuggire dal castello, una notte, con l'intento di riportare al padre, ormai vecchio, una bella brocca di sangue umano.
La notte è paurosa e piena di pericoli, e Goffredo è inseguito da un lupo. Per fortuna arriva in suo soccorso Ghigno, un ragazzo che a differenza di Goffredo ama la notte e la carne al sangue.

L'adulto che legge, più navigato di un bambino in fatto di storie, capisce già dove andrà a parare la narrazione, ma poco importa: il testo resta godibile e scorrevole, mantenendo alto il pathos fino alle scene finali.

Illustrazioni "spigolose" e un po' grottesche in bianco e nero si accompagnano a una grafica che riporta del sangue rosso in alto e un pipistrello ad accompagnare il numero di pagina.



La prosa è semplice, ma non scontata, con qualche godibile tratto ironico, come quando il vecchio Dracula esprime il suo desiderio di avere del sangue:


Un po' come noi ordineremmo un caffè.

Come tutti i libri Sinnos, Il giovane Dracula è scritto con font ad alta leggibilità, che lo rende perfetto per i primi lettori autonomi: un centinaio scarso di pagine scorrevoli, da leggere magari sotto una coperta, con la torcia, per festeggiare Halloween, con la giusta atmosfera in casa.

L'anno scorso, ad esempio, avevamo appeso ragni penzolanti da bianchi fili di spago a ogni lampadario.



Mentre sul vetro della porta pensolavano teschi e pipistrelli.
Li trovate tutti nel mio pdf stampabile, se vi piacciono: basta ricalcarli e ritagliarli su cartoncino nero.



Buon Halloween!

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Vi è mai capitato di immaginare che elfi, spiriti o creature misteriose abitassero casa vostra?
Magari quando vi è sparita quella cosa che eravate convinti di aver messo proprio lì.


La banda del silenzio di Alex Cousseau e Charles Dutertre (Sinnos editore) si addentra nel microcosmo immaginario ma realistico dei piccoli oggetti di casa: è qui che vivono i protagonisti del libro.
Si tratta di umani, o perlomeno di creature che all'apparenza ne hanno tutto l'aspetto, e che di strano hanno solo le dimensioni (minuscole) e i nomi.

La banda del silenzio è composta da mamma Bu, Papà Tom, Zio Jo, e il Sergente Pok, il bambino che narra la storia in prima persona.


Abitano tutti insieme dentro una scarpa di cuoio. Non è dato sapere chi siano, perché siano così piccoli, e nemmeno cosa ci facciano in casa di umani che hanno invece dimensioni "normali": la narrazione in prima persona non lascia spazio a questi interrogativi esistenziali. Come ogni persona che parla di sé, il piccolo Sergente Pok non sente l'esigenza di dare spiegazioni sulla propria specie.

C'è una caratteristiche che però si cura di sottolineare: la famiglia del Sergente Pok odia il rumore.
Per questo si è data questo nome (La banda del silenzio), e per questo si impegna ogni giorno, lavorando attivamente contro i due spauracchi peggiori, gli elementi più rumorosi di casa: la cane Chester e l'aspirapolvere.


Lo fa grazie alle curiose e ingegnose invenzioni della mamma, che costruisce macchinari complessi, affascinanti da scoprire in tutti i dettagli nelle ricche illustrazioni.

Le immagini minuziose ci trasportano in un mondo in cui i particolari più insignificanti della casa hanno una dimensione a misura dei protagonisti, per cui siamo portati a notare e analizzare le più piccole minuterie.

Le soluzioni dei protagonisti sono inevitabilmente delle soluzioni "tappabuchi" e poco canoniche, che fanno sorridere il lettore.
Il cane, ad esempio, viene ingozzato di croccantini grazie all'azione di speciali macchinari, mentre zio Jo, "pastore della polvere", si impegna a nasconderla sotto gli armadi e nei vari angoli di casa, in modo che i padroni di casa non la vedano e non accendano il temuto elettrodomestico.



L'aspetto più comico di questo libro è proprio questo: il protagonista racconta le attività della sua "banda" con estrema naturalezza, con una pacatezza gentile e ingenua che ci fa immediatamente simpatia, ma il lettore si mette inevitabilmente anche nei panni dei padroni di casa, e nota la doppia valenza delle loro soluzioni.

La famiglia della banda del silenzio nasconde la polvere sotto il tappeto, concretamente e metaforicamente.
Se il rubinetto gorgoglia, lo si tappa del tutto! Così non farà più rumore.
Impossibile non pensare alle conseguenze di questo gesto sulla famiglia "grande" che abita la stessa casa.
Ma è proprio questa doppia visuale che rende questo libro stravagante e divertente.

Stampato con font ad alta leggibilità, La banda del silenzio è suddiviso in tre storie correlate ma indipendenti, per facilitare e gratificare anche i lettori alle prime armi.

Questa attitudine nei confronti della polvere mi ha fatto sorridere (sarà che anche a casa mia convivo con parecchi "gatti" di polvere?), e ispirandomi alla banda del silenzio ho preparato un velocissimo gioco con materiale di recupero.

Il soffiapolvere.

Bastano il coperchio di una scatola di scarpe, del cartoncino, due cannucce e alcuni pompon.



Con il cartoncino, si formano "gli armadi" sotto i quali far sparire la polvere: uno per lato, come porte da calcio.
Per preparare il gioco ancora più velocemente, si possono anche semplicemente disegnare sulla superficie con un pennarello.


Si gioca uno contro uno: scopo del gioco è soffiare più polvere possibile sotto il proprio armadio (o dentro la propria area disegnata), senza toccarla ma usando solo le cannucce.

Credo che zio Jo e mamma Bu sarebbero fieri di questa invenzione.

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Libretto o scherzetto?
Si avvicina la festa di halloween, con le sue feste, i pigiama party, e – perché no? – qualche libro a tema da leggere insieme.


Allora, se non conoscete Mortina, è ora di presentarvela.
Mortina. Una storia che ti farà morire dal ridere, di Barbara Cantini (Mondadori) è il primo di una serie di libri dedicati a una simpatica bimba-zombie.

Copertina rigida, una cinquantina di pagine, testi di media lunghezza che accompagnano pagine riccamente illustrate: Mortina è un perfetto passaggio, per i primi lettori, dall'albo al romanzo, un testo di lunghezza media in cui le immagini alleggeriscono l'impegno della lettura.

La protagonista vive a Villa Decadente insieme alla zia Dipartita (l'intera storia è farcita da nomi buffi e significativi), che non la lascia uscire per paura delle reazioni della gente comune nel vederla.


Ma a Mortina viene un'idea: approfittare della festa di Halloween e uscire mimetizzandosi tra i bambini mascherati.
Prende allora la testa mozzata dello zio Funesto, che la zia Dipartita usa come portagioie, per farne un cestino per i dolci, e va in città, dove tutti restano colpiti dal suo travestimento così accurato.
E la sua copertura reggerà fin quando Mortina si farà prendere un po' troppo la mano e mostrerà a tutti la sua abilità speciale, quella di staccarsi la testa e usarla come fosse un pallone, per poi riattaccarsela come nulla fosse.

Come reagiranno i suoi nuovi amici?



Il segno e il gusto molto burtoniani di Barbara Cantini danno a Mortina una gradevolezza e un'ironia che stemperano e sdrammatizzano il clima gotico, espresso dai contenuti dei disegni, ma anche dai colori (dominano il nero, il viola e un arancione-zucca).

Tra le pagine, compaiono spesso annotazioni di Mortina stessa, che, pur narrata nel testo in terza persona, ritrova attraverso questi commenti curiosi una sua centralità anche sul piano del racconto delle sue vicende.


Proibizioni e regole che vogliono il mondo dei vivi e quello dei morti nettamente separati e nemici si infrangono nel candore di una bimba-zombie che vorrebbe essere bimba e basta.

Mortina è un libro di paura che non fa paura: un intreccio forse prevedibile per un adulto che ormai conosce i cliché del gotico, ma certamente interessante per un bimbo che ha sentito nomiare molte volte zombie e simili, ma non ne conosce ancora le caratteristche più diffuse: un divertissement, dunque, che diventa un'introduzione perfetta ai luoghi comuni dell'horror, ma con un finale rassicurante e positivo (forse perfino un po' troppo buonista!).

Se non avete ancora letto questo libro e i successivi, halloween potrebbe essere l'occasione giusta (mi raccomando, però: se lo leggete ad alta voce, fatelo al buio, armandovi di torcia!).

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