È un romanzo fantasy, ma inizia come una fiaba.

Affronta drammi ma contiene parecchi spunti comici.

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È un'opera decisamente sui generis, Il banchetto del secolo (link affiliato), di Sara B. Elfgren e Emil Maxén, la prima incursione nel fantasy di Lupoguido. Un romanzo (lo dico subito per smarcare le informazioni di servizio) che alterna capitoli brevi a illustrazioni sia a colori, sia in bianco e nero, risultando di agile lettura anche per bambini dagli 8 anni.

L'incipit ha indubbiamente l'impalcatura di una fiaba, con una situazione così caricaturale da sembrare simbolica: due duchi gemelli che si detestano e che hanno diviso una città con un muro, in modo che ognuno possa governare sulla sua parte senza incontrare l'altro. Non manca nemmeno il cliché delle figlie di uno dei duchi, con una sorella minore diversa da tutte le altre e animata da valori più profondi mentre le maggiori sembrano superficiali e vanesie.

Spiccano poi i nomi dei personaggi, nomi "parlanti" che rispecchiano in modo comico la personalità che rappresentano, con lo zampino di Laura Cangemi, che ha saputo rendere in modo decisamente simpatico ed efficace la traduzione: il ciambellano von Lekkin, la marchesa von Parlen-Parlen. La narrazione prosegue così per tutte le 150 pagine del libro, in bilico tra più generi: l'avventura, il fantasy, l'umoristico, il fiabesco, con spunti eccezionalmente moderni, come il fatto che Ottilia, la protagonista, sia vegetariana.

La rivalità tra i due duchi li porta (come ci si aspetta da una fiaba) a dimostrazioni sempre più eccessive di forza e di opulenza, che sfociano nel "banchetto del secolo", organizzato dal padre di Ottilia, dove però il gemello si inserirà lanciando una sfida che darà il via alla parte più avventurosa del romanzo.

Ho parlato di Ottilia, ma in realtà sono due le voci di spicco della narrazione: accanto alla piccola nobile e ribelle c'è Amund, un orfano che lavora come sguattero nelle cucine del duca. I due sono distantissimi – lei ama la lettura, lui è analfabeta –, ma allo stesso tempo molto vicini: entrambi sono poco graditi nel proprio ambiente, entrambi sono animi gentili. 

E sarà la gentilezza a vincere, in questa storia, anche quando la narrazione prende una piega più spiccatamente fantasy. Il lettore si trova quasi immerso in un gioco di ruolo, con mostri da affrontare e oggetti da usare per affrontarli, e come accade nelle "campagne" più coinvolgenti, saranno le soluzioni più creative e inaspettate ad essere anche le più efficaci.

È nell'utilizzo dell'inventario degli oggetti e nell'interazione con i personaggi più strani che si trova la cifra più originale e coinvolgente del banchetto del secolo (link affiliato): il lettore, affascinato, vede gli elementi del romanzo incastrarsi uno sull'altro e dare solidità alla narrazione.
Ogni cosa trova il suo posto e ogni virtù viene premiata. Come in una fiaba, come in un fantasy.

 Siamo animali stanziali, ma come molte cose che non fanno parte della nostra natura (volare, o anche semplicemente leggere), i viaggi hanno su di noi un fascino irresistibile.

Beh, su di me perlomeno sì.

In questo albo edito da Lupoguido, Anna Benotto illustra e racconta il senso, o meglio, i tanti sensi del viaggio. Lo fa con un linguaggio evocativo, fatto di poche parole e immagini suggestive.

Protagonista di Viaggi è un orso bruno, non certo un animale migratore (anzi, lo associamo al letargo!), in cui proprio per questo riusciamo a identificarci. Lo vediamo quasi sempre in soggettiva o semisoggettiva, come se guardassimo il mondo attraverso i suoi occhi, e il mondo che vediamo è dipinto al tratto, un po' come la sua pelliccia, come se in ogni cosa che vede ci mettesse un po' di sé.

Il testo, minimale, ci illustra i diversi modi di viaggiare, rappresentati visivamente dalle immagini dell'orso (e in un paio di casi, di altri animali vicino a lui): c'è chi pianifica e chi improvvisa, chi segue strade tracciate e chi esplora, chi parte solo e chi in compagnia.

Non c'è giudizio, solo accoglienza di tutti i sensi del viaggio, di tutto ciò che può rappresentare. Si potrebbe dire che Viaggi è a sua volta un viaggio attraverso le diverse sensazioni di ogni viaggiatore, compresa quella tensione tra il desiderio di partire e quello di tornare.

Nell'ultima pagina, un breve testo ci svela le location che abbiamo intravisto nelle tavole disegnate, i luoghi che l'orso ha toccato durante il suo viaggio, dall'Himalaya alla foce del Po.

C'è, in questa semplicità apparente, una profondità e un sottinteso lirico che solo chi viaggia (e ama farlo) coglie.

Per questo, nonostante l'apparente semplicità del testo, mi viene da pensare a Viaggi come a un albo da regalare a un adulto (magari il proprio compagno di viaggi preferito), o perlomeno a un bambino già ben consapevole del vero senso della parola viaggiare.

Non sono un'assidua frequentatrice del genere giallo, ma quando mi capita di leggerne uno, prima ancora del mistero da scoprire mi lascio affascinare dalla personalità dell'investigatore.

È una caratteristica quasi imprescindibile, sebbene non codificata, del genere quella di dare vita a protagonisti arguti di cui però si apprezzano vizi e vezzi: la golosità, spesso, ancora più spesso una certa indolenza, e un carattere di norma schivo e solitario.

È gustoso rivedere queste caratteristiche calate in un libro di narrativa per bambini: Gordon ha lo spirito di molti grandi investigatori della letteratura, solo che è un rospo.
Facciamo la sua conoscenza in Il commissario Gordon e le nocciole scomparse, primo della serie di libri su questo personaggio scritti da Ulf Nilsson, portato in Italia da Lupoguido. Lo troviamo addormentato sulle sue carte, con la bocca sporca di briciole, quando uno scoiattolo lo cerca per sottoporgli il suo caso: qualcuno ha rubato tutte le sue nocciole.

Il "delitto", naturalmente, è a misura di bambino, senza spargimenti di sangue, ma il nostro capo della polizia lo prende molto seriamente, tanto da appostarsi immobile nel tentativo di scovare il ladro, finendo totalmente ricoperto di neve.

Non è un campione di azione, il commissario Gordon, e per fortuna lungo la sua indagine, tra una falsa pista e l'altra, trova un'assistente più dinamica e coraggiosa di lui. Gordon ha un'indole tranquilla, che emerge anche dalle illustrazioni, che lo mostrano con i suoi occhi da batrace, sempre con la palpebra a mezz'asta, e come molti degli investigatori letterari ama la buona tavola, per la quale si concede qualche pausa dal lavoro.

La sua arguzia, poi, più che sul caso stesso, si rivela soprattutto con le persone, o per meglio dire i personaggi. La sua è un'intelligenza emotiva, di chi sa cogliere il dramma di chi ruba per fame e sa punire i veri colpevoli sfruttando le loro stesse debolezze.

Il commissario Gordon è un libro di narrativa adatto anche ai lettori non del tutto fluidi, grazie ai suoi capitoli brevi e alle numerose illustrazioni. E forse non si tratta dell'indagine densa di mistero e indizi da scovare e colpi di scena imprevisti, ma a quel tranquillo e goloso rospo che sa pensare con la testa e con il cuore ci si affeziona facilmente, e noi non vediamo l'ora di leggere la sua prossima avventura.

La conquista delle piccole autonomie quotidiane è uno degli aspetti più frustranti e allo stesso tempo entusiasmanti dell'essere bambini.

Procede inevitabilmente per tentativi ed errori, ed è uno di quei casi in cui il modo in cui si prende l'errore fa la differenza: solo chi lo accetta come un'occasione per imparare fa dei veri passi avanti. Chi al contrario lo vive male, si arrabbia e si scoraggia, generalmente rinuncia, almeno finché non ha dimenticato la frustrazione ed è pronto a riprovare.

Elena Odriozola racconta il primo di questi due atteggiamenti, quello positivo e determinato, in Io so vestirmi da sola, un libretto che parla ai bambini più piccoli (dai due anni circa) mettendo in scena il percorso di scoperta verso una nuova conquista.

Lupoguido inaugura con questo titolo una serie di libri dedicati proprio a questa fascia d'età, alle routine  e alle scoperte che comporta.

Con un gusto visivo un po' vintage, con colori caldi e spenti, quasi autunnali, e una copertina che richiama le grafiche degli anni Venti (quelli prima di questi Venti che stiamo vivendo, intendo), Io so vestirmi da sola sembra trattare "da adulti" i più piccoli, e in fondo anche in questa scelta riconosciamo una rappresentazione del loro desiderio di autonomia.

Non sembra essere un caso nemmeno il fatto che la protagonista sia sola, a esclusione del cane che osserva i suoi progressi: imparare a vestirsi è una conquista di cui il bambino che legge, così come la bambina rappresentata, vuole prendersi tutto il merito, con spirito caparbio e orgoglioso.

Io so vestirmi da sola in effetti parla direttamente ai bambini, con poche parole semplici e dirette, senza nulla sotto cui scavare, e un ritmo regolare e rassicurante, che si ripete dall'inizio alla fine con un susseguirsi di elementi quasi uguali a loro stessi.

Sulla pagina di sinistra vediamo l'armadio, scuro con gli indumenti bianchi. A destra, la bambina che di volta in volta ne prende uno e prova a indossarlo, chiedendosi come fare e sbagliando: una volta mette le mutande in testa, un'altra il vestito sottosopra.

Aprendo la pagina di destra, però, la scena si allarga e la situazione si risolve: la bambina ha indossato l'indumento correttamente. Via via che le pagine scorrono, l'armadio si svuota e la bambina si veste. Gli indumenti bianchi, che spiccano sul fondo, hanno un ruolo da co-protagonisti nell'albo: il piccolo lettore li vede gradualmente abbandonare l'armadio e trovare il proprio posto addosso alla bambina. Il volto della piccola non rivela grande emozione, di fatto non accade nulla se non questo processo di vestizione: ma è proprio questa semplicità, questa riconoscibilità del quotidiano, che parla ai bambini con il loro linguaggio, permettendo loro di riconoscersi.

Io so vestirmi da sola non è un libro nato per insegnare (per quanto, di fatto, lo faccia, presentando l'ordine dei gesti da seguire per imparare a vestirsi), è più una storia in cui rispecchiarsi, per rivivere quella frustrazione di sbagliare, quel passo falso che poi, se lo si sa superare, sa portare molto avanti nella strada per diventare grandi.

Non è propriamente un genere letterario codificato, ma ci sono molti elementi comuni che uniscono la maggior parte delle "storie del bosco": la sensazione di lentezza della vita di questi animali antropomorfizzati, l'ingenuità di molti di essi, la loro generosità. Sono caratteri che ritroviamo in tanti libri anche moto diversi tra loro, da Winnie Puh alle Storie di animali di Toon Tellegen.

Anche nelle illustrazioni di Tatjana Hauptmann ritroviamo l'eco di immagini familiari, con qualche espressione che ricorda ad esempio gli animali di Wolf Erlbruch.

Ma Il giorno in cui la talpa (quasi) vinse la lotteria resta un libro fresco, che sa unire umorismo e delicatezza e lascia entrare il lettore come spettatore incantato in quel mondo profumato di resina e clorofilla.

 

Tutto ha inizio quando la talpa riceve dalla chiocciola una lettera che le annuncia una vincita alla lotteria.

Aggiungo qui una breve nota di merito per la brava traduttrice, Valentina Freschi, che ha ridato dignità alla parola "chiocciola" e all'animale corrispondente, che nei libri per l'infanzia passa quasi sempre per lumaca.

La lettera, dicevamo, annuncia alla talpa la sua vincita, ma a dire il vero il destinatario della lettera non sarebbe talpa, ma "Tappa". Saputo però il contenuto del messaggio, la talpa (insieme all'amico maiale) cerca di convincere la chiocciola di essere proprio "Tappa", con tentativi buffi e maldestri. 

Avidità? No, la talpa si dimostra in realtà molto generosa, e vuole condividere il suo premio con gli animali del bosco, o perlomeno con coloro che ne hanno più bisogno.

Il resto è una storia di coralità, di ingenuità, di inganni, di trame nascoste, di indizi disseminati e di svelamenti, narrata con un umorismo garbato e mai eccessivo. 

Il giorno in cui la talpa (quasi) vinse la lotteria è una storia deliziosa, una fantastica prima lettura che fa ridere, sorridere, sospettare e gioire, fresca come il sottobosco, semplice e viva come un prato scaldato dal sole.

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Non capita spesso, ma a volte ti imbatti in quegli incipit che ti fanno capire subito che quel libro ti piacerà.

Con Il cane in cerca di un nome di Joël Egloff, illustrato da Gaëtan Dorémus e edito da Lupoguido, è stato così. Sentite qua.

Potrei cominciare col dire che sto per raccontarvi la storia del cane Tobia, o di Buddy, o persino di Sir Hamilton Maspet. Sarebbe un bell'inizio. Ma il cane di cui vi vorrei parlare non si chiamava né Tobia né Buddy e neanche Sir Hamilton Maspet; anzi, devo confessarvi che purtroppo il suo nome non lo sapevo. Non lo sapeva nessuno, semplicemente perché non ne aveva uno. 

Si avverte subito la voce personale e riconoscibile dell'autore che dà la sua impronta alla storia, ed è un'impronta gradevole e coinvolgente, frutto di una scrittura non banale, ma anche di un lavoro di traduzione accurato e ben riuscito (brava Gabriella Tonoli!).

È un libro perfetto anche per essere letto ad alta voce, perché il suo tono non stanca, incuriosisce e mantiene desta l'attenzione.

Caso curioso. Da poche settimane avevo finito di leggere ai bambini Abbaiare stanca di Pennac, e al Piccolo D, ascoltando questo romanzo, non sono sfuggite le analogie: come nel libro di Pennac, anche in  Il cane in cerca di un nome si parla di un cane chiamato Il Cane (Le Chien in lingua originale), e anche Il Cane di Pennac desidera tanto una famiglia. Considerando l'origine francese di entrambe le opere, è difficile pensare che non ci sia stata almeno una contaminazione di pensiero.

Le analogie, però, non vanno molto oltre questi aspetti superficiali.

Se il romanzo di Pennac lavora sugli istinti, gli odori, le sensazioni dell'essere cane, la storia di Il cane in cerca di un nome (oltre ad essere di più semplice lettura) è molto umana, tanto che si può dire che il protagonista, insieme a Il Cane, sia il signor Ciarla, proprietario del negozio dove Il Cane è messo in vendita.

È proprio dall'incontro delle loro due solitudini e delle loro peculiarità, che li rendono in qualche modo estranei al resto dei loro simili, che scaturisce la trama del romanzo. L'assenza del nome del cane non è solo la mancanza di un modo per chiamarlo, ma è la mancanza di un suo posto nel mondo.

Così i due si accompagnano a vicenda nel trovarlo, questo posto, che abbia la forma di un padrone con cui crescere o di una donna con cui passare la vita. Eppure, mentre racconta di solitudini e sentimenti di inadeguatezza e di ricerca dell'identita, Joël Egloff non perde mai quella sua voce così brillante, leggera e ironica che abbiamo letto nell'incipit.

E chi in qualche modo è ancora alla ricerca del proprio nome, si sentirà compreso, ma anche sollevato dalla levità di questa storia.

Capita spesso nelle fiction che un personaggio comprimario risulti così simpatico da meritarsi un prodotto narrativo tutto suo.

È così che Caro maestro balena, scritto da Megumi Iwasa e illustrato da Jun Takabatake, e edito da Lupoguido con traduzione di Maria Elena Tisi, è un sequel ma più che altro uno spin off di Caro giraffa, caro pinguino, fresco e originale romanzo di cui vi avevo parlato qui.

Se è vero infatti che in questo seguito ritroviamo i personaggi a distanza di qualche anno dai fatti narrati nel primo volume, a colpire ancora di più è forse il cambio di focus, che ora punta dritto dritto su maestro Balena, che ci aveva conquistato nel primo volume con la sua saggezza, ma ancor più per la sua capacità di svicolare quando non trovava risposta alle sue domande.

In Caro maestro balena lo ritroviamo in pensione: ha passato il testimone al suo ex allievo Pinguino. Balena però si annoia e, memore dell'amicizia nata tra Giraffa e Pinguino, anche lui invia lettere casuali sperando di fare nuove conoscenze.

Non è del tutto casuale, però, la prima lettera che riceve in risposta: è di Balino, un cucciolo di balena originario proprio della sua terra.

Da lì a organizzare un incontro è un attimo, e Balino esprime anche il desiderio di ripristinare a Capo delle Balene i giochi olimpici dei quali suo nonno parlava tanto.

Caro maestro balena perde una certa inguenua freschezza del primo volume, quel gusto di scoperta dell'altro attraverso un rapporto epistolare. E nonostante sia un volume che si può leggere in modo autonomo, c'è la sensazione che alcuni dettagli di Caro giraffa, caro pinguino siano stati inseriti un po' a forza, ad uso dei fan (il ruolo di Giraffa, ad esempio, è poco più di un cameo).

Tuttavia il nuovo volume trova una sua chiave e una sua identità nella rappresentazione dello sport.

I giochi olimpici di Capo delle Balene si rivelano una perfetta panoramica di tutto ciò che rappresenta il lato buono dello sport: l'impegno per la vittoria, ma anche la consapevolezza che nessuno vada lasciato indietro, e la rinuncia a un trofeo per aiutare chi è in difficoltà.

È una logica del merito che non si scontra con il rispetto degli altri e il sostegno ai più deboli, ma anzi ne trae orgoglio e gioia.

Mentre a poco a poco riscopriamo la storia di Capo delle Balene, seguiamo la crescita dei personaggi (soprattutto se abbiamo già letto il primo libro) e ci divertiamo a conoscere i nuovi nomi (tra Baleano, Balenondo, Baleardo e altre variazioni sul tema, per le quali faccio un plauso alla traduttrice – chissà com'erano in lingua originale), viviamo anche il vero senso dello sport: l'amicizia, la competizione leale, la partecipazione, nel senso più ampio che possiate immaginare.

In quasi tutti i bambini, prima o poi, nasce il desiderio di avere un animale domestico: un cane, un gatto, un criceto. Con Edward però le cose stanno diversamente.

Come dice il titolo di questo libro, infatti, Edward vuole un cavallo. 

Anche perché nel suo condominio il cartello parla chiaro: è vietato introdurre cani e gatti. Di cavalli però nessuno fa menzione.

È allegro e tenero, con una punta di delicato umorismo, questo albo di Ann Rand e Olle Eksell pubblicato da Lupoguido con la traduzione di Gabriella Tonol. Soprattutto, è un albo che, nonostante sia nato nel 1961, non ha perso la sua modernità, anche nelle soluzioni grafiche.

Le sue pagine prendono vita e colore in modi di volta in volta diversi: una volta si fanno rosse e diventano un muro, che racconta l'isolamento del protagonista. più spesso lasciano spazio a disegni numerosi e privi di ordine e prospettiva, che esprimono la vitalità della città e dei suoi abitanti, ma anche il punto di vista bambino di Edward, e poi ancora tornano al colore pieno, sul quale spicca come fosse un vuoto su pieno, anziché il contrario, il cavallo bianco che sarà co-protagonista di questa storia.

Edward lo cerca, quel cavallo, perché sa che ama la città e potrebbe quindi diventare il suo prossimo animale da compagnia, e anche se le cose non vanno esattamente come si aspettava, alla fine il bambino avrà trovato non solo un animale, ma anche qualche amico.

Edward vuole un cavallo è una storia semplice, senza svolte narrative imprevedibili, ma impreziosita da personaggi e dettagli che danno profondità alla trama e fanno sentire che la storia è immersa in un contesto più grande che la contiene e le dà concretezza e autenticità.

Lo stile narrativo, così pulito e trasparente, rispecchia quello delle illustrazioni, dai tratti semplici e infantili, in cui le bocche sono sempre sorridenti o quasi. Disegni al tratto resi in soli due colori a cui danno forza e vivacità gli sfondi vivaci e pieni.

Bastano poche pagine e poche parole per tratteggiare un mondo di cui ci sentiamo subito parte e in cui  vorremmo entrare, per giocare al parco con gli altri bambini e vedere passare Edward con il suo amico cavallo.

Da Sherazade in poi, la letteratura (e ancor più quella per bambini) ha più volte messo in scena personaggi che si salvano grazie a un libro, a volte affabulando il nemico, a volte traendone una sapienza vitale.

E in fondo un lettore forte sa bene quando un libro possa salvarci, in moltissimi modi.

L'albo si apre sulla figura dell'orso, un orso fortissimo e prepotente, che fa tremare gli animali del bosco.

 

Il libro diventa quindi elemento di salvezza prima di tutto nella sua materialità di oggetto con delle pagine e – soprattutto – una copertina bella rigida, ma è solo un modo per aprire la porta alla sua vera forza: quella delle storie che contiene, che riusciranno a modificare il rapporto tra Nina e l'orso e non solo.

Non ci siamo già visti da qualche parte?

È questo il primo pensiero che si fa di fronte a Isotta, o perlomeno è questo il pensiero di chi ha già letto Pluk e il Grangrattacielo (io ve ne ho parlato qui mentre qui vi ho recensito il secondo volume Pluk e gli animali da salvare), degli stessi autori Annie Schmidt e Fiep Westendorp, sempre edito da LupoGuido.

Sì, perché in Isotta ritroviamo moltissime delle tematiche care a Pluk: la presenza di bambini che si dimostrano a volte più maturi degli adulti, un rapporto speciale con la natura e in particolare con alcune specie animali, con cui i protagonisti riescono a parlare, una coralità fatta di personaggi decisamente sui generis.

Anche la struttura editoriale è analoga, con capitoli di media lunghezza, adatti all'ascolto anche in età prescolare, e grandi illustrazioni.

Emerge qui come sostanziale differenza l'elemento della famiglia, per quanto si tratti di una famiglia nucleare, composta da Isotta e dal padre. Se Pluk era solo, sebbene circondato da una pluralità di amici e compagni d'avventura, Isotta viaggia con il padre, lo chef Toni (no, non è "quello" chef Tony e non vende coltelli miracolosi!).

E come in una famiglia, i due si prendono cura l'uno dell'altra, anche se in un modo più paritario del consueto: se è vero che Toni cerca di proteggere la figlia e di assicurarle una vita tranquilla, è più spesso Isotta a tirare fuori il padre dai guai: è lei, ad esempio, l'unico rimedio alle folli crisi di rabbia di Toni, che gli causano parecchi guai, tra i quali il licenziamento con cui si apre il libro.

Toni è un cuoco molto abile, ma "non ha le carte in regola" e questo aspetto, unito agli irrefrenabili accessi d'ira, gli impedisce di trovarsi un contratto di lavoro stabile.

Isotta è, in sostanza, il racconto del vagabondaggio della bambina e di suo padre dopo il licenziamento, alla ricerca di soluzioni per vivere e per guadagnare qualcosa: i due si accamperanno accanto a un lago, poi Toni troverà una serie di lavori saltuari che non avranno esito positivo, fino alla rasserenante soluzione che chiude il romanzo, sempre ricco di personaggi curiosi, di avventure colorate e di alleanze improbabili con stormi di uccelli, una famiglia di topolini e con un cane poliziotto di buon cuore ma ligio al dovere.

A fare da sottotesto alla mera trama, vi sono diversi dilemmi più o meno esplicitati dal testo.

Ad esempio quello della diversa dignità data agli animali, secondo il rapporto che abbiamo con loro (Toni si rifiuta di fare un paté di tordi, che sono suoi amici, ma li sostituisce con del pollo, che sempre un uccello è), o quello della tensione tra senso del dovere e affetti (il cane poliziotto viene meno al suo ruolo, almeno per un po', perché ammaliato dalle carezze di Isotta).

Noi grandi lo diamo per scontato, ma le storie presuppongono la coscienza che a un prima corrisponda un poi, che a una causa corrisponda una conseguenza: sono cognizioni che non sono innate, ma si sviluppano nei primi anni di vita. È quello che accade ad esempio quando un bambino fa cadere ripetutamente il cucchiaio dal seggiolone e riesce a constatare che sì: cade sempre, e sì: ogni volta la mamma fa un lungo sospiro (anche questo è un rapporto causa-effetto, no?).

È attorno ai 18 mesi che questa capacità si forma e si consolida, e i prodotti dedicati a questo target devono tenerne conto, proponendo strutture narrative che il bambino sia in grado di cogliere.

Hippu e Heppu sono due personaggi non nuovi ma inediti, nel senso che sono appena sbarcati in Italia, grazie a Lupoguido, ma la loro creazione risale agli anni Sessanta e Settanta, ad opera di Oili Tanninen, una tra le più apprezzate autrici finlandesi per bambini, ed è chiaro immediatamente che si rivolgono proprio a questa fascia d'età.

Lo si vede innanzitutto dalle caratteristiche dell'illustrazione: i contorni netti, le forme semplici, i colori pieni, valorizzati da una stampa di qualità. Sono immagini adatte a catturare lo sguardo dei più piccoli, che si approcciano ai libri e che imparano a scoprirne le qualità, non ultima la gradevole copertina ruvida e quadrata. E le narrazioni? Seguono anch'esse di pari passo.

Quella di Hippu è ciò che si può definire una protostoria: un susseguirsi di azioni prive di una vera e propria parabola narrativa, che rappresentano la forma minima del racconto. I protagonisti sono animali (Hippu è un topolino, Heppu un cane), ma compiono azioni umane, quotidiane e riconoscibili, descritte con frasi minime che anche i più piccoli sanno comprendere bene:

"Il cane si chiama Heppu"

e poi 

"Hippu va al mercato.
Hippu e Heppu mangiano"

Bastano due colori a raccontare questa storia: il rosso e il nero (oltre al bianco della pagina). Sono i primi colori che un neonato riesce a distinguere bene, per cui non disdegnerei di sfogliare Hippu già dai primi mesi di vita, per accostarsi alle figure, alle forme, al suono delle frasi.

Pur mantenendo le caratteristiche di base del primo albo, Heppu e la casa fa un passo avanti, e lo fa in entrambi i codici: quello visivo e quello testuale.

Le forme restano semplici e pulite, ma al rosso e al nero si aggiungono ora azzurro e giallo, mentre la storia inizia ad avere un principio, uno sviluppo e una fine.

Heppu ha una casa troppo piccola, con una ciotola troppo piccola. Incontra Briciola, un cane molto piccolo con una casa troppo grande per lui, e potete immaginare come la storia si concluda.

È la sensazione che ho avuto di fronte a Baruffe e facce buffe. Un libro per chi non vuole andare a dormire, della coppia (a quanto mi risulta ancora inedita in Italia) William Cole e Tomi Ungerer, un albo del 1965 portato in Italia da Lupoguido.

Baruffe e facce buffe unisce due topoi della letteratura per l'infanzia: il primo, antichissimo, è il faticoso percorso verso la nanna, il secondo, molto di tendenza negli ultimi anni, sono le emozioni espresse e rappresentate come in un catalogo. Si tratta in genere di una forma di divulgazione leggera, di "educazione emotiva", che non amo particolarmente, perché sono convinta che i libri debbano far vivere ed esperire le emozioni, anziché spiegarle, banalizzandole e appiattendole inevitabilmente. In Baruffe e facce buffe, però, la prospettiva non è quella dell'alfabetizzazione ai sentimenti, ma quella del gioco e del coinvolgimento attivo tra figlia e papà.

 Il testo in rima è tradotto con risultati a volte deliziosi e altre volte non del tutto convincenti da Alessandro Riccioni e rende la lettura ritmata e divertente.

A ogni "faccia" è dedicata una doppia pagina che si conclude con un "Adesso tocca a te!" che rende il libro interattivo coinvolgendo il lettore e invitandolo a giocare a sua volta con l'adulto che legge.

 

Baruffe e facce buffe è un bel libro gioco, che parla di sonno senza essere un libro sulla nanna e racconta le espressioni senza essere un libro sulle emozioni. Soprattutto, è un libro che riesce nel difficile intento di essere contemporaneamente dalla parte del genitore e dalla parte del bambino.

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Che distanza c’è tra un orso vero e uno di pezza? E tra adulti e bambini? Tra sogno e veglia? Realtà e fantasia?

Questo celebre albo di Raymond Briggs, L'orso, si colloca qui, sulla soglia tra queste dicotomie, e non a caso si apre con la mamma che mette a letto Tilly, la figlia, e con Tilly che scivola lentamente nel sonno.

È qui che in una successione di immagini quadrate, disposte come vignette di un fumetto ma che ricordano più, nella sensazione, i frame di una pellicola cinematografica, vediamo avvicinarsi alla finestra la sagoma del grande orso bianco che chissà come entra nella camera.

L'immagine dell'orso sembra avvolgere non soltanto la pagina ma anche il lettore: i tratteggi a pastello che lasciano le illustrazioni polverose ed eteree, ma anche l'ingombrante presenza dell'animale, che fuoriesce dal riquadro, infondono una morbidezza di sogno e di nuvola.

Tilly non si scompone, nemmeno di fronte ai grandi denti dell'orso che sbadiglia, e lo porta a letto con sé: ci sembra quasi di sentirlo, morbido e caldo più di un piumone.

Superata la soglia della mattina, Tilly deve trovare posto per il suo nuovo amico in un mondo che non è quello che naturalmente gli spetterebbe.

Non è un rapporto lineare: Tilly si arrabbia, lo chiama "stupido orso" quando lui sporca in giro costringendola a pulire, poi gli chiede di stare con lei per sempre. L'orso, muto e docile, è una presenza ingombrante ma in qualche modo rassicurante.

Gli altri adulti non lo vedono, nemmeno quando la sua presenza è più invadente.

La madre non crede alle parole di Tilly, il padre sembra lasciarle qualche spiraglio di credibilità: è un sogno? È realtà? È solo la fantasia di Tilly, magari scatenata dall'orsetto che la accompagna a letto? 

Ce lo chiediamo per tutto il tempo della storia, ondeggiando ora verso una risposta, ora verso l'altra, ma dell'orso ci resta soprattutto una sensazione fisica, materica: il grande abbraccio di un animale che ci coccola durante la storia.

L'orso è un classico della letteratura per l'infanzia, pubblicato nel 1994 e riportato in Italia da Camelozampa, con un curioso tempismo: proprio in questi stessi mesi, LupoGuido ha lanciato infatti la sua collana “The Illustrators”, che vede tra i suoi primi titoli proprio quello su Raymond Briggs (l'altro è  dedicato a Miroslav Šašek).

Curata da Quentin Blake (sì, l'illustratore di Roald Dahl!) con Claudia Zeff, la collana è pubblicata con la cura editoriale che contraddistingue LupoGuido e contiene biografie accurate e moltissimo materiale illustrato, spesso inedito, per entrare nella poetica e nello stile di ogni autore.

Una bella idea da regalare a un genitore appassionato di illustrazione (o a se stessi), insieme a un libro  caldo e natalizio da leggere ai suoi figli.